Tinha um pingo de chuva no seu chapéu
e um domingo tão longo no meu jornal.
Tinha um rádio de pilha solto no céu
e um almoço em família pelo quintal.
Tinha um beijo de puro mel,
um desejo meu,
seu desejo.

Hoje, a imagem do amor é pedra de sal.
Uma pera madura sonha no chão.
Em meu peito, a pintura de um vendaval,
de uma paixão sem cura,
de uma emoção.
E essa valsa, a chamar por mim,
vai chegar ao fim,
e você diz não.