Vejam a lua emoldurada pela janela do meu estúdio, no alto da colina, às 3 horas desta madrugada. Uma noite fresca no melhor sentido da palavra: a brisa intermitente transforma tudo em poesia. Ou poesia não é isso? Um conjunto de códigos que nos assola em várias frentes e sentidos, inclusive o olfato; a noite cheirava a jasmim. Mais à esquerda, em baixo, no Catumbi, uma rápida troca de tiros entre traficantes… Dei um gole no café e coloquei o I pod no ouvido:
(…)No apartamento
Oitavo andar
Abro a vidraça e grito
quando o carro passa:
teu infinito sou eu
Sou eu
No Corcovado quem abre os braços sou eu…
(…) Tenho encontrado dificuldades para me manter sereno no meio desta balburdia social. Sinceramente. Estou chegando à conclusão – aquela, histórica – de que o meu tempo já passou. Flagrei-me sentindo saudades do Ademar de Barros. Mas, na verdade, estou apenas saudoso da época do Ademar de Barros. É isso. O esforço para se levar o dia-a-dia entre os escombros de um país corrupto e esfarrapado. Nem tanto Diogo Mainardi, nem tanto Álvaro Valle (in memorian). Amém.
Toninho Vaz, de Santa Teresa
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