Estilhaçar a palavra até perder-me em águas profundas.
Mar bravo. Ondas altas. As ondulações arrebentam onde está mais raso.
Percorro com meus dedos onde está a falta, o silêncio, o vazio. Voraz paisagem em que a febre atravessa e preenche o pôr do sol. Deixo que a chuva espalhe o que foi escrito na areia como uma sentença, um recado, uma declaração, como uma carta não entregue, ao som de lágrimas e vertigens.
Perco a medida, o limite, a sensata proporção do possível.
Prefiro a ausência, o corte, a dúvida. Basta o que está na superfície carregado do óbvio.
Volto à palavra, antes dela, ao silêncio. Ao que pode se formar com os olhos cheios d’água.
Os céus nunca são iguais, como o seu rosto perdido entre todos, como o sopro de uma lembrança, como a memória submersa que um dia volta à tona, como o nó na garganta, a mão que desliza pelos cabelos, a pele que se troca quando se depara com o abismo.
Salto. Silêncio.
O branco traduz a insensatez.