Ruy Castro – Folha de São Paulo

Estava tomando meu coco no quiosque do Arpoador quando uma voz feminina gritou atrás de mim: “Godard! Aqui! Vem!”. Em seguida, outro grito: “Godard! Vem, querido!”. Fiquei pasmo. Com que então Jean-Luc Godard, o grande cineasta francês da nouvelle vague nos anos 60 e diretor de “Acossado” e “Pierrot  le  Fou”, estava no Rio! E em Ipanema, talvez do outro lado da rua, sendo chamado por sua anfitriã! Virei-me fui grande fã de Godard e esperei ver passar o homem magro, de óculos escuros e barba por fazer.

Mas, que nada. Quem passou correndo, salivando e de língua de fora, foi um poodle branco que se atirou nos braços da mulher, a qual já o esperava com um coco aberto para ele tomar sua água. Ele é que era o Godard. Fiquei decepcionado. É no que dá tomar emprestado o nome de alguém que existe.

Uma amiga minha ganhou uma gata de sua psicanalista e teve a ideia de dar à bichinha o nome da própria psicanalista —Elizabeth. Com isso, as confusões eram inevitáveis quando contava que Elizabeth dormia com ela, que estava havia dias sem ver Elizabeth ou que Elizabeth estava com diarreia —não se sabia se Elizabeth era a gata ou a psicanalista.

Mas nada mais constrangedor do que eu próprio experimentei ao morar em São Paulo nosanos 80. Tinha um espetacular gato, daqueles preto e branco, chamado —o nome, dado em filhote, não lhe fazia justiça em adulto— Bunda de Pano. Ou, simplesmente, Bunda. Era o senhor dos telhados do Sumarezinho, onde semeou ninhadas entre as gatas do pedaço, para isso botando incontáveis rivais para correr. Mas, sentindo-o mais velho, decidi que ele não deveria passar mais a noite na rua.

Daí, todo fim de tarde, chegava à janela dos fundos e gritava: “Bunda! Bunda!”. E custei a entender por que os vizinhos começaram a me olhar esquisito.

Ruy Castro – Folha de São Paulo

Depois de argumentar que Lula não poderia ser o proprietário do famoso tríplex no Guarujá por nunca ter dormido nele, sua defesa se prepara para provar que Lula também não poderia ser o proprietário do não menos célebre sítio em Atibaia justamente por ter dormido nele e o desaprovado.

Na verdade, Lula precisou dormir no sítio por 111 noites em quatro anos para ter certeza de que não era o que ele queria. Os marrecos fazendo qüem-qüem sob a sua janela ele era obrigado a aturar, por serem uma exigência de dona Marisa. Mas junte a cacofonia de sapos, grilos e cigarras azucrinando-o dia e noite e as picadas de pernilongos, pulgas e carrapatos e qualquer juiz deduzirá que a vida agrária, campestre e pastoril não é para um animal urbano como Lula. Para piorar, nada de muito emocionante acontece num sítio, exceto talvez a inauguração de um alambique ou o abate de uma leitoa.

Quer saber? Lula sempre teve a maior antipatia pelo tal sítio, e com razão. Quando Marisa povoou o lago com os pedalinhos em forma de cisne, ele achou aquilo de uma cafonice atroz. E para quê aquela cozinha faraônica que ela não parava de reformar? Já não bastava a churrasqueira ser maior do que duas ou três unidades do Minha Casa, Minha Vida? O pesqueiro que ele mandou construir também nunca deu peixe. Uma jararaca mordeu seu cachorro. E sua fabulosa adega vivia sendo saqueada por gente que não respeitava o fato de ele ter levado 50 anos para degustar sua primeira garrafa de Romanée-Conti.

E não lhe falem da torre gentilmente instalada pela Oi para ele poder conectar-se. O sinal caía a toda hora, bem no melhor das conversas com os companheiros Delcídio, Cunha, Renan, Sarney ou Sérgio Cabral. Quem ia querer uma tranqueira como aquele sítio?

Esse sítio roubou a Lula muitas noites de sono, isso, sim.