Nos primeiros tempos de Secretaria, o professor René inventou que era preciso trabalhar aos sábados para dar conta de tantas atividades que ele mesmo inventava e materializava. Foi uma gritaria geral. Depois de exaustivas negociações, chegamos todos a um acordo. Segundo o professor, adotaríamos o “sábado inglês”, ou seja, das 8h00 ao meio dia. O problema era que o meio dia do secretário sempre passava das 13h00 e, às vezes, das 15h00. Os únicos que escaparam foram o Sale Wolokita e o Reinaldo de Almeida César.

Sale inventou um álibi perfeito: tinha de guardar o “shabat”. Reinaldinho achou outro: passava a semana inteira em Curitiba, onde dividia um apartamento com o pai parlamentar. Nas sextas-feiras, depois das 18h00, pegava o carro e voltava para Ponta Grossa, ia visitar a mãe e o irmão. O pai, nos fins de semana, segundo ele, passava quase todo o tempo visitando os correligionários por todos os Campos Gerais. Como filho primogênito, tinha que dar atenção ao restante da família. Desconfio que o Reinaldinho, às vezes, passava a perna no professor. Andava de namorico com a servidora mais bonita da Secretaria. Achavam que ninguém sabia de nada, quando se cruzavam nos corredores faziam que não se conheciam. Ledo engano. Até a foto do José Sarney, que ficava no gabinete do secretário, ao lado da do Álvaro Dias, sabia. O Paraíba, que era o porteiro da entrada da Ébano Pereira, numa manhã flagrou os dois trocando um beijinho e espalhou a história por toda a Secretaria.

Numa sexta-feira não teve jeito. O professor mandou chamar o Sale e o Reinaldo e disparou: “Sale, amanhã você vai pecar. Reinaldo, neste fim de semana você vai ficar sem a comida da sua mãe”. No dia seguinte, os dois estavam lá. Depois do “sábado inglês” o professor sempre carregava o pessoal para a Boca Maldita, afinal, durante décadas, foi o orador oficial do jantar anual da Confraria. De repente, não mais do que de repente, o professor deixou de convocar o pessoal para o trabalho aos sábados. Foi, desconfio, provavelmente, pressão da Dona Rosarita, que estava cansada da ausência do marido em casa nos sábados.

Tempos depois, René teve uma recaída. Numa sexta-feira convocou todos os assessores para o dia seguinte. Bem naquela época estavam ocorrendo as eleições presidenciais. O voto ainda era no papel e a apuração final demorou alguns dias, de modo que, no sábado, já se sabia que o Collor estaria no segundo turno. Brizola e Lula disputavam a outra vaga, voto a voto. Naquele dia, os jornais publicaram os resultados da apuração vindos do exterior. Havia, como sempre, um candidato folclórico, o tal de Marronzinho. A imprensa deu grande destaque à apuração havida em Moscou. Marronzinho tinha conseguido um voto na cidade. Continue lendo →

No próximo sábado, 23 de março, acontece na Livraria Arte & Letra o lançamento de Piñata, de André Volpato. O evento inicia às 10h30, com bate-papo com autor e Julie Fank, professora, diretora e criadora da Esc. Escola de Escrita.

Num mundo banal (ou nem tanto) como o nosso (e como os outros), nasce uma criança-bomba. As diferentes versões de Piñata nos apresentam duas das vidas possíveis de Esteves, ambas inevitavelmente permeadas pela iminência de sua explosão. Com personagens marcantes e através de caminhos improváveis, André Volpato retrata em precisas linhas experimentais uma sociedade fantástica que é profundamente real em suas relações afetivas, suas paranoias e insanidades. Dos porões do Hackangaço ao laboratório da Dra. Frankenstein, dos grupos de mentalização contra catástrofes à rave do fim do mundo, Piñata cativa e acende uma questão absolutamente artificial e outra agudamente humana: quem diabos é a criança-bomba? o que diabos é uma criança-bomba?

Não vai poder vir no lançamento? Faça seu pedido até sexta-feira através do site da Arte & Letra e receba seu exemplar com um autografo nominal. Caso seja um presente, basta adicionar o nome de quem vai receber o livro nas observações da sua compra. Qualquer dúvida, entre em contato conosco  pelo Instagram.

Ao fundo do corredor, à porta do quarto de cama, a armadura medieval apruma-se na sua cascata de prata, a simbolizar o repouso noturno dos guerreiros. Recém-chegado de viagem mais longa, o ciumento Otelo encontra-se à mesa, erguendo no ar o motivo da sua sanha, como quem sugere que em qualquer coisa está, indefectívelmente, podre no Reino da Dinamarca.

Ofélia, sua bela e jovem esposa, reflete nos olhos uma líquida indiferença shakesperiana, semi-voltaica,mastigando lentamente, com a parcimônia comedida das donas que querem economizar e emagrecer. Ou apenas render o peixe.

– Um cabelo de homem no camarão! – grita o marido, colérico.

O relógio de caixa alta dá alguma horas fatídicas.

– Tu bem sabes – diz ela, pacientemente – que não entram homens lá em casa.

– Nem camarões – clama o iracundo Otelo -. E no entanto eu estou a comer um pastel de camarão – faz uma pausa. Examina o rosto angélico e tranquilo de Ofélia. Tem uma idéia. levanta-se, vai ao salão, à escrivaninha e extrai de uma das gavetas a lupa providencial de descobrir traições ao pé. Regressa à sala de jantar, senta-se pesadamente no caldeirão, mira a esposa de soslaio, pega no pastel aproximando a lupa.

– Cabelo grosseiro – afaste-se com nojo -. Curto, luzidio – observa-o de novo -. Oleoso, preto, banalíssimo.Cabelo de plebeu. Cabelo de homem, completa.

Impávida, a bela mulher vai comendo ao retardados.

– Um cabelo dentro de um pastel. Eis ao que chegou o muido dos comentários, dos pecaminosos. Mundo cão, mundo burro, mundo boi, universos de cornos! – dá um murro na mesa.

– Se não gosta dos pastéis – murmura Ofélia, com todos os seus encantos a saltitarem do lado de lá da mesa – far-te-ei um omelete!

– Tudo o que possas fazer terá por força um homem lá dentro.

– A folha  de uma árvore não é uma floresta. Uma gota de água não é um oceano – aflorou aos lábios o copo de vinho -. Um cabelo de homem não é um homem – limpa os cantos dos lábios ao guardanapo e sorri com todo o seu poder de persuasão feminina, para finalizar: – Abre todos os pastéis que quiseres. Não encontrarás ninguém.

Furioso, Otelo retira outro pastel da travessa.

– Um pastel – uiva ele, raivoso – esconde muita gente! – Leva-o à boca e prega-lhe uma dentada tremenda!

Um grito de dor, um grito metálico, parte lá de dentro, dos fundos da casa, do interior da armadura.

*Santos Fernando, do livro Absurdíssimo – Humor para humoristas – Editorial Nórdica Ltda, Rio de Janeiro/GB, 1972.