Minúscula ilha do mar Egeu, redonda como o Coliseu romano e mais ou menos de mesma extensão e circunferência, Lídia poderia ser a mais despercebida ilha de toda história, não procriassem nela os pégasos, estes cavalos de inenarráveis asas. Vindos de todo arquipélago, Lídia é o cenário de amor onde se acasalam, nos fulgurantes maios gregos, pégasos com pelagem das mais diversas cores, e asas da mais diversa envergadura.
Mal raie o sol a indicar que é maio no azul do tempestuoso Oceano, os primeiros pégasos pousam nas estreitas praias. Afundam então na areia os cascos, manchados à luz do amanhecer pelas tintas de um ouro-velho de ferruginosa beleza.
As asas, essas nem falem, agitam-se alvas mas tão alvas que chegam a refletir como num espelho o azul do Egeu profundo.
Bardos e nautas, górgonas e sereias em vão tentaram chegar a Lídia e foram invariavelmente afugentados, seja pelo violento mar que ali se encrespa e naufraga mesmo as galés mais portentosas, seja pelo pronto vôo com que os pégasos se arremessam, cascos e dentes, asas e crinas tensas, a escorraçar, à proximidade das praias, os eventuais invasores.
Nenhum estranho, nem mesmo os pássaros do velho arquipélago ousaram se aproximar de Lídia. Ou ali deitar seus ovos. Permanentemente vigiada, desde o princípio do mundo, por gerações e gerações de pégasos; Lídia é e sempre foi a ilha dos cavalos alados. De mais ninguém.
E é nela, pois, que crescem acalentados soberbas éguas-de-asas, nela, em Lídia, os potros selvagens que trotam, e nela ensaiam, empurrados com o focinho pelos pégasos mais velhos, os primeiros e oscilantes vôos. Obsedante exercício de quedas e imprevistas ascensões.
Então é que acontece: às centenas os pégasos novos descrevem um círculo sobre Lídia, branca e verde em meio ao incalculável azul, e relincham, e voam, enfim voam!, a variegada pelagem, num estrepitar de asas que chega a silenciar o rumor do mar furioso.
Mas são tantos, por vezes, os pégasos no céu de Lídia, os que chegam e os que vão, os que amam e os que se assustam em escuro assombro, que o sol chega a faltar quando demora a tarde extravagante de Lídia e de suas praias brancas.
Do livro Ilhas, Dulcineia Catadora
O governador, o prefeito (duas vezes no cargo e candidato a governador), o vice-prefeito (cansado da interinidade, ansioso para ser prefeito), mais a vereadora desconhecida repudiam a declaração do ministro Gilmar Mendes sobre Curitiba. Com tempo e assessoria à disposição podiam ser melhores, contundentes, assertivos. Os quatro limitam-se a um argumento tímido, para não dizer pífio: “Curitiba é cidade de gente trabalhadora”. Ora, o ministro não disse que só tinha vagabundo por aqui. E ser trabalhador não impede alguém de ser reacionário e estuprador das garantias do processo. Aliás, o pessoal da Lava Jato, Sérgio Moro, Deltan Dallagnol e seus procuradores eram gente muito trabalhadora, tanto que puseram um ex-presidente na cadeia e elegeram outro presidente. Os três líderes acima também trabalharam para eleger Lula, cruzando os braços e recebendo proveito passivo da Lava Jato. Em sua tíbia – e suspeita – condenação de Gilmar Mendes nossos líderes fazem jogo de cena para seu público. O decisivo é que não defendem nem criticam a Lava Jato.
Gosto muito de um autor inglês, Gilbert Keith Chesterton, que, sendo também um exímio humorista, era não apenas um grande escritor como um escritor grande. De físico volumoso e avantajado, se movia com a agilidade de um jovem potro, sobretudo quando se tratava de esgrimir com ideias.
Regina Benitez (1934-2006) – Curitibana, jornalista, exerceu a crítica literária. Contista multipremiada, estreou em 1965 com a obra A Moça do Corpo Indiferente. Tem trabalhos editados em Portugal e fez parte da antologia Erkundungen, editada na antiga Alemanha Oriental, com o conto O Mágico. Deixou o livro inédito Mulheres com Avestruz, lançado postumamente.
“Meu epitáfio será: Nunca foi um bom exemplo, mas era gente fina”
