Segunda-feira, trinta de junho, meu deus!,
Meio ano se foi e já foi tarde.
Pra que que serve um ano inteirinho?
Ei, pare aí mesmo! Esses dias são meus,
Tempo ladrão, lazarento, covarde!
Pensa que não tô vendo, saindo de fininho,
Minha vida escapulindo do meu controle?
Ê, basta de ser besta, seu bosta!
Poeta que é poeta fica fazendo versinho
Nem que a inspiração o abandone
E a musa vá bater em outra porta.