Trinta anos! Nem precisava tanto. Lembro dos domingos angustiosos do verão carioca. O que havia de luz e cor nas praias, parece sobrava de obscuridade em nossas almas vacilantes.

Sempre me perguntava, a mim mesmo, quantos dias (ou seriam semanas?) Lispector não saía de casa… Perguntar isso, diretamente a ela, seria ofensa, da grossa. Afinal já era a autora de títulos antológicos da literatura brasileira, embora certa esquerda, sempre burra, tanto ontem quanto hoje – aquela época mais -, a considerasse uma escritora menor.