Os sacerdotes druidas costumavam dar um esclarecedor exemplo deste, digamos, vacilo dos deuses – eles próprios, os deuses, quando animaram-se a inventar o ciúme, já estavam absolutamente possuídos por ele. E não fizeram mais que o destrutivo jogo do sentimento obsedante: traíram-se a si próprios, e ao seu povo, em trágicos desvarios de amor.

Até os deuses extrapolaram, esclarece a lenda. Mas, em proporções aceitáveis, o ciúme ainda conserva sua função primeira – a de preservar o amor e os amantes. E a de manifestar ao ser amado um singelo interesse…

Nem tudo, pois, está perdido. Nem entre os homens nem entre os deuses.
Já a segunda história de hoje flagra o velho sábio druida que, fervoroso, benzia à sua passagem gatos e pedras. Meditava na praia, à sombra de um penedo, quando uma moça, escandalosamente feliz, o interpelou: “Venerável mestre, desejo ser sua discípula!”. “Por quê?” – replicou o mestre.

A jovem só encontrara a felicidade depois de haver provado das árduas águas do espírito. Ainda assim, sobrara nela um grave defeito: tudo tinha que ser tão alto quanto o céu… Diante daquele incisivo “por quê?” do mestre, não fez por menos, e pronunciou uma frase altissonante, retórica:

Por fim o velho mestre a libertou das águas e a arrastou até um pequeno templo dedicado ao Sol. Ela cuspia sangue, engasgava com a água salgada, se debatendo, ainda, para reaver a respiração.

Quando a discípula se recuperou totalmente, o velho druida quis saber: “O que você sentiu, minha jovem, enquanto se afogava?”. “Absoluta falta de ar, mestre” – respondeu a moça. “Isso é muito precioso”, confirmou o velho druida. E aconselhou: