Sobretudo os mortos que, por merecimento, haviam trilhado os caminhos da Terra, os pés descalços, dias e noites, pela exaustão dos meses e dos anos a vagar o mundo que lhes foi dado uma única vez. A levar, com eles, a nua oferenda das mãos e o sincero gosto pela luz de Antares que, já sabiam os antigos, era a maior estrela de todo o incalculável universo.

Ilha misteriosa e percuciente, a ilha de Sidus, segredavam, provia os mortos não das coisas do espírito, como seria o esperado, em se tratando dos mortos, mas de pão e vinho, porque, em Sidus, frisava a lenda, os mortos não morriam mais. Dançavam ao sol de Antares, livres e mortos numa serenidade fluida, amorosa. Nada a ver, claro, com a nervosa azáfama dos vivos.

Pássaros e gnomos, leões e centauros, sereias e lêmures – tudo em Sidus era a severa conspiração contra o canhestro modo como os vivos insistem em chamar de vida a um viver sem conta nem remédio, sem solução nem segredo.

Por isso mesmo, de todas as ilhas sonhadas pelos argonautas do arquipélago de Hérida, ou de fora dele, Sidus foi, sem dúvida, a mais insistentemente perseguida, a mais intensamente desejada de todas quantas ilhas existissem ou viessem a existir, aquele tempo, perdidas oceano afora.

Mas como não permitir que os mortos morressem se, a cada dia, seguiam morrendo mais e mais – sobretudo pelo esquecimento dos vivos, habituais em levar suas existências ao sabor do vento? Alheios, como sempre, de que pudessem morrer um dia. Ainda que soubessem, os vivos, da certeza quase prosaica, de tão absoluta, pela qual, mais cedo ou mais tarde, os vivos morremos irremediavelmente. E nem há como se curar da morte.

Era aí, entanto, que todos se enganavam – em Sidus, geralmente depois de sete anos, os mortos bebiam das águas do enigmático lago Abrantes e, de modo lento, começavam a deixar de morrer. De profundos passavam a inquietos, e os olhos cerrados deles, dos mortos, abriam-se feito a desassossegada flor do acordar mais imenso.

Ato contínuo, sobre o dois pés a palmilhar as longas praias, agitavam-se excitados e vivos, já bem molestados pelo jugo de existir – o inferno e a agrura, o calor que lhes tomava os corpos feito fossem eles, os recém-vivos, altas labaredas; e o júbilo que lhes tangia os ossos e igualmente os angustiava como se não o merecessem, como se nunca o tivessem merecido.

Velhos nautas, quase aedos, de Sidus diziam que o maior pecado não era o de procurar a ilha, sob esforçado empenho, mas o duro ofício de esquecê-la, de a terem de esquecer um dia – justo quando passassem da vida à morte sem volta nem esperança.

Wilson Bueno [04/11/2007]O Estado do Paraná.

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Lula tem a sorte daquele deputado, candidato à reeleição, que se viu perante o ingênuo eleitor que lhe implorava uma promessa impossível:

Todo candidato que promete, se cumpre ou não cumpre, precisa de mais sorte do que juízo. É o caso de um deputado estadual de Santa Catarina de nome Edson Periquito, pelo PMDB. Filho de gente humilde, só não chegou a prefeito de Balneário Camboriú nas eleições passadas por falta de sorte e recursos financeiros no momento certo. Mas essa sorte, asseguram as pesquisas, não deve lhe faltar no ano que vem. Contra os tucanos da mais abastada cidade turística do Sul, Periquito é favorito.

Pela primeira vez candidato a vereador no balneário, Periquito pedia votos dentro de uma pequena oficina mecânica especializada em motonetas Garelli, uma geringonça italiana de motor atravessado que só pegava no tranco.

A fila era grande, só não tão grande quanto os problemas com motores de partida da Garelli.

Quase no final do expediente, o mecânico Periquito viu o cliente daquela última Garelli da fila entrar na oficina. Por entre os pneus de uma motoneta, observava seus passos e pensava com seus parafusos: “E agora, o que eu vou dizer pro homem? Só nesse motor de partida fiquei o dia inteiro, não deu tempo nem de tirar a poeira da Garelli…”

De repente, o cliente sentou na motoneta, deu a partida no motor e… ROOOMMM! ROOOMMM! ROOOMMM!

— Periquito! A bichinha pegou! Só você mesmo pra consertar essa “naba”! Quanto eu lhe devo?

— Deve nada meu, amigo! Deixa um pro cafezinho e de resto conto com o teu voto!

— Então, muito obrigado, Periquito! E boa sorte…