Cuando el misterio llegue,
me va a encontrar durmiendo,
mitad dando al sábado,
la otra mitad, domingo.
No haya son ni silencio,
cuando el misterio aumente.
Silencio es cosa sin sentido,
no dejo de observar.
Misterio, algo que pienso,
más tiempo, menos lugar.
Cuando el misterio vuelva,
mi sueño esté tan suelto,
ni haya susto en el mundo
que me pueda sustentar.

Media noche, libro abierto.
Mariposas y mosquitos
se posan en el incierto texto.
¿Sería el blanco de la hoja
luz que parece objeto?
¿Quién sabe el olor del negro,
que cae allí como un resto?
¿O será que los insectos
descubrieron parentesco
con las letras del alfabeto?

p.leminski