— Alô, Mercer? Alles blau? Aqui também. Escuta: o pessoal, Paulinho Vítola, Jaime Lechinski, Ernani Buchmann, Roberta Storelli, Werneck, Dante Mendonça, Jaime Lerner, Nireu Teixeira, veja bem, não quero estragar a surpresa, está querendo fazer uma cerimônia, uma espécie de homenagem, digamos, lamentando os 10 anos sem Sérgio Mercer. Falando da falta que você faz, essas coisas.
— Ah, é? Huummm. Eles fazem isso pra todos.
— Você recebeu flores em vida?
— Algumas. Mas murcharam muito rapidamente. Uma duas ou três vezes. Não mais que isso. A Marica nem as colocou no vaso.
— Então. Ele vão escrever sobre você aquelas coisas maravilhosas, que você sempre foi um sujeito formidável, excepcional, uma pessoa extremamente criativa, um gourmet que não sabia fritar ovos. Que você tinha uma risada contagiante. Por onde andava espalhava alegria. Eu inclusive, queria contar algumas coisas que fizemos. Que uma noite fomos a um bar, eu você, o Miran, João Mídia, Raquel Machado e Fernando Nogueira e tomamos todas da noite. Até amanhecer o dia. Roubamos a carteira de um famoso colunista social da época e pegamos todo o dinheiro pra continuarmos a bebelança. E continuamos até não aguentar mais. Então fomos à uma pastelaria, lembra? Comer pastéis e tomar refrigerantes pra ver se passava a ressaca. O sol começava a nascer. Eu, você e Fernando Nogueira. Aí, na hora de pagar a conta, ninguém tinha dinheiro. O dono da pastelaria não queria nem saber. Queria receber de qualquer maneira. Então, Mercer, lembra-se? Deixamos você como refém do truculento dono da pastelaria e prometemos ir buscar o dinheiro para resgatá-lo. Alguém foi? O Fernando Nogueira apareceu? Eu não fui. Cheguei em casa e dormi, quer dizer, desmaiei. — Não, ninguém foi me resgatar. Fiquei até as 10 da manhã, vocês não apareceram eu assinei um documento para o dono da pastelaria. Também não apareci mais.
— Pois é. Pra você ver. Bolso de bêbado não tem dono.
— Eu sei, Soldinha.
— Tem mais, vão dizer que você foi um presidente da Fundação Cultural de foder. Fez um Festival de Humor e, num sábado levou todos os cartunistas que estavam em Curitiba pra almoçar no Guilhobel. Depois do pantagruélico almoço, colocou o lenço na perna e tocou todo o repertório do Piazzolla no famoso bandonéon imaginário. Uma figura excepcional.
— Fui aplaudido em pé! Por uns 10 minutos!
— Sim, e os cartunistas me perguntavam, quem é esse sujeito engraçado, essa figura formidável? É o presidente da Fundação Cultural, dizia eu. O Mercer, Sérgio Mercer. Vocês não sabiam? E tem mais: vão mostrar todo o seu currículo, onde começou na propaganda, todas as agências por onde passou, quais fundou e quais ajudou a afundar. Vão dizer que tinha toneladas de discos de vinil, a maioria de jazz. Que gostava de tudo e lia de tudo. Adorava a família. Vão dizer que na década de 70 descobriu, ali na esquina da Mateus Leme, pertinho da P.A.Z., um boteco com o melhor cachorro quente da cidade.
— Huuummmm. Eles vão fazer tudo isso? 10 anos depois? O Tataio que não me apareça com o Gol camuflado de bar. Agora não precisa camuflar mais…
— Eu queria escrever alguma coisa diferente, Mercer, o que você acha?
— Eu acho muita graça em tudo isso. Pode escrever o que quiser. Eu não tô nem aí.
— Pensei em falar que você era estelionatário. Passava cheques sem fundos. Espancava as filhas. Deixava a Marica de castigo nos fins de semana. Que era viciado em naftalina. Tinha quilos e mais quilos de naftalina espalhados pelas gavetas. Atrasava o salário dos funcionários e ia para Paraty descansar. Concorda?

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