Passado o centenário da Semana, o balanço mostrará que o oba-oba foi um mais do mesmo
E assim tivemos, como um vendaval, o 100º aniversário do evento que, quando aconteceu, foi só uma suave brisa: a Semana de Arte Moderna. Como de hábito, as reações a essa frase seguirão ignorando a sugestão de que se aproveitasse a efeméride para contar a história da Semana pelos documentos da época, não como ela passou a ser reescrita décadas depois. Em vão. No Brasil, de 50 anos para cá, pode-se discutir até se a Terra é oval, menos questionar a Semana.
Depois do oba-oba que rendeu muito dinheiro —os 100 anos da Semana garantiram o semestre de várias empresas—, seria razoável supor que o resto do ano servisse para discuti-la de forma objetiva e madura. Mas isso não acontecerá. O sistema que sustenta a Semana só admite o mais do mesmo, e incansavelmente repetido.
O centenário tentou consolidar a ideia de que, até 1922, o Brasil era um gigante adormecido, que Oswald e Mario de Andrade vieram despertar. Mas essa ideia não cola. Quem dormia e roncava em 1922 eram Oswald e Mario. Eles nunca tinham lido “Um Estadista do Império” (1897-99), de Joaquim Nabuco, “Os Sertões” (1902), de Euclydes da Cunha, “A América Latina, males de origem” (1903), de Manuel Bonfim, “Recordações do Escrivão Isaías Caminha” (1909), de Lima Barreto, “Vida Vertiginosa” (1911), de João do Rio, “Eu” (1912), de Augusto dos Anjos, “Rondônia” (1916), de Roquette-Pinto, e outros livros que já estavam revelando o Brasil aos brasileiros.
O Brasil já tinha também um naipe de engenheiros, astrônomos, biólogos, botânicos, matemáticos, epidemiologistas e radiologistas de que podia se orgulhar. Mas a Semana, só interessada em estética, passou longe da ciência e de outras disciplinas.
Não fez falta. A Exposição Internacional do Centenário, aberta no Rio sete meses depois —um ano em cartaz, 14 países expositores, três milhões de visitantes e o encontro concreto com a modernidade—, se encarregaria disso.
O Menino Maluquinho, personagem criado por Ziraldo, tem uma panela na cabeça à falta de chapéu. Ele é assim por um motivo muito lógico: o maluquinho tem cabeça. Não tivesse cabeça, teria que seguir descalço de chapéu. No caso, de panela. É por isso que eu acho desconfortável, para não usar uma palavra mais pesada, que o Líder da Paz não possa usar sequer um barrete, seja lá o que isso signifique, um ostensório, um quepe, uma morsa, qualquer coisa para cobrir a cabeça. 
Palminor Rodrigues Ferreira, o Lápis. 5/10/1942 – 11/2/1978, Curitiba. Cantor, compositor, nascido no bairro das Mercês, em Curitiba. O pai era carioca e reunia a família para cantoria caseira. Aos 11 anos, tocava pandeiro no “Programa Ciranda Infantil”, ao lado do Regional do Zé Pequeno, na Rádio Marumbi. Em 1958, formou com alguns amigos o grupo Tryanon, que se apresentava em clubes do bairro em que morava.
O Tribunal de Justiça do Distrito Federal julgou casos envolvendo vazamentos de dados de operadora de telefonia e empresas de tecnologia.
O beco do pesadelo, de Guillermo del Toro, que concorre ao Oscar de melhor filme, é um caso curioso de reciclagem tardia do gênero noir, como também foram, em seu tempo, Chinatown (Roman Polanski, 1974), Corpos ardentes (Lawrence Kasdan) e mesmo Blade runner (Ridley Scott, 1982). Trata-se, na verdade, de uma refilmagem do clássico O beco das almas perdidas, realizado em 1947 por Edmund Goulding e estrelado por Tyrone Power.
