Agora em julho, 21 anos, senhores, da criação do tablóide de idéias Nicolau! De 1987 a 1994, o suplemento de cultura, último bastião do jornalismo romântico brasileiro, sacudiu o País pós-ditadura, promovendo, desde Curitiba, um carnaval de idéias dificilmente superado no Brasil.

E nunca é demais reconhecer: sem meu velho amigo René Dotti ou sem o aporte de minha adorável Gilda Poli, ele então secretário da Cultura e ela, à mesma época, diretora da Imprensa Oficial, nada teria acontecido. Por mais talento tivéssemos a pequena equipe que reinventou o jornalismo cultural tupiniquim.

Quando o tema é Nicolau – ao contrário de meus livros -, costumo ficar inteiramente à vontade para falar deste que foi o derradeiro nanico da imprensa brasileira, mesmo porque, é óbvio, nunca o fiz sozinho. Nicolau foi sempre a expressão das equipes que por ele passaram, marcadas todas por garra e engenho incomuns. E, claro, da alta marca democrática dos governos que o patrocinaram.

Causa pasmo, até hoje, leitor, que o tablóide fosse bancado pela iniciativa oficial – Álvaro Dias, primeiro; e a seguir, Requião. Com a entrada de Lerner e do obtuso secretário da des-cultura que lá colocou, o jornal naufragou vergonhosamente. E nós, seus criadores, expulsos até do prédio da rua Ébano Pereira. Uma vergonha a manchar a biografia de qualquer homem público.

O Brasil se indignou, com algumas raras mas igualmente vergonhosas exceções de pseudo-intelectuais agarrados aos testículos do Poder feito uma infâmia. Inútil citar nomes – a História não os perdoará… De cineastas a poetastros de província, sequiosos de mostrar seus versinhos mediocrões.

Se pensaram em prestígio fácil, erraram feio. Nicolau perdeu, do dia para a noite, a credibilidade acumulada em 8 anos de nunca interrompida circulação. E não passa um mês, até hoje!, gentil leitor, que eu não tenha de responder a extensos questionários, daqui e d’além mar, tendo como foco o saudoso tablóide.

Tudo isso aí para dizer, de público, nesses 21 anos da criação do jornal, a minha gratidão principalmente ao René Dotti, velho de guerra. Por muita coisa mas também por haver suportado, com grandeza, a minha dissolução pessoal de então, apostando que este escriba ainda era possível… Penso que não o decepcionei, René… Me orgulho de mim, para soar lispectoriano, de que tenha conseguido honrar sua aposta.

Agora vem aí a Enciclopédia Itaú Cultural. Nela, Nicolau é longuíssimo verbete, onde só se considera o período 1987-1994. Sorry, periferia! Isso além de indicado, por Ítalo Moricone, como um dos três mais importantes jornais culturais brasileiros do século XX, ao lado apenasmente do Pasquim e do Opinião. Sorry, again…                                                             

É mole? É mole, mas sobe! Para plagiar o meu amigo (dos Anos Loucos cariocas) José Macaco Simão

22|agosto|2008

Wilson Bueno foi demitido do jornal O Estado do Paraná por e-mail.

Winterlude

Winterlude, Winterlude, oh darlin’,
Winterlude by the road tonight.
Tonight there will be no quarrelin’,
Ev’rything is gonna be all right.
Oh, I see by the angel beside me
That love has a reason to shine.
You’re the one I adore, come over here and give me more,
Then Winterlude, this dude thinks you’re fine.
 
Winterlude, Winterlude, my little apple,
Winterlude by the corn in the field,
Winterlude, let’s go down to the chapel,
Then come back and cook up a meal.
Well, come out when the skating rink glistens
By the sun, near the old crossroads sign.
The snow is so cold, but our love can be bold,
Winterlude, don’t be rude, please be mine.
 
Winterlude, Winterlude, my little daisy,
Winterlude by the telephone wire,
Winterlude, it’s makin’ me lazy,
Come on, sit by the logs in the fire.
The moonlight reflects from the window
Where the snowflakes, they cover the sand.
Come out tonight, ev’rything will be tight,
Winterlude, this dude thinks you’re grand.

Outubro|1970|Columbia Records

Ditado sobre o medo

O que gera o fantasma são as fomes
e a funda insegurança dos meninos.
A queda repentina do horizonte,
o horizonte manchado de inimigos.
O que provoca o medo são as pontes
interrompidas sem qualquer aviso.
O tiro pelas costas e a escuridão
fechando a porta de qualquer abrigo.
O que fermenta o medo e a rebelião
é o esperar — prolongado e mais aflito —
do filho que não sabe se trará pão
o pai que a vida toda plantou trigo.